Mais bien sûre que je veux te marier. Mais quand ? Et où ? En Hollande, en France, en Irak, en Italie, à Vienne, en Enfer ? Avec le maire fasciste ou avec l’imam de la mosquée de Montpellier, avec ma mère et avec ta mère ? Et les témoins ? Qui ? Sabina, Esther, le coiffeur libanais, ma sœur, ton oncle qui aime Saddam, ton chien, Richard, Basile, Saddam, mes chats, le policier de Marseille, Millon, Einstein, Monsieur Bush, Berlusconi, Joost, Lénine, Pym Fortuim, mon ex, l’architecte marocain ? Je t’aime. Je t’aime, Fayçal, parce que tu es fou. Je suis compliquée. Je veux te faire l’amour tous les jours. Baise anale, sexe oral, des triangles et des polygones, n’importe quoi. Je t’aime. Je veux ton passeport irakien. Je veux aller en Irak avec toi. Je veux me tuer avec toi. Je suis plus exotique que toi, bien sûre que je suis exotique. Je suis belle, et tu es plus beau que moi. Cette nuit je me suis masturbée en pensant à toi. Maintenant, je suis mouillée entre mes jambes, ici, au boulot. Mes hormones s’affolent. Je veux avoir trois petits bédouins avec toi, demain matin. N’achète plus de préservatifs. Ils ne sont pas pratiques. Je t’aime.