Avant-propos. Pourquoi cet étrange scrupule, cette sorte d’inquiétude au moment de présenter une de nos provinces aux enfants ? C’est un peu la crainte de voir un être très cher incompris d’autrui par notre faute ou notre maladresse. Car le Berry ne s’impose pas spectaculairement à l’attention : ses paysages sans véhémence n’offrent pas de couleurs crues, de lumières tapageuses, de contrastes accusés. Il ne connaît ni l’écrasante, l’inhumaine majesté des cimes neigeuses, ni la poésie grandiose de la mer. Son sol ne se flatte pas d’une fertilité exceptionnelle et n’est pas davantage synonyme de pittoresque et agressive pauvreté. Rien en lui ne prête aux envolées d’un lyrisme facile. Son charme est plus, subtil, tout de mesure, d’harmonieuse simplicité, et ne se révèle pas d’emblée. Le touriste distrait ou pressé le traverse sans y voir autre chose que des plaines banales, une campagne monotone, de minces ruisseaux, quelque médiocre colline où s’alignent des ceps à la renommée modeste. Car le Berry veut être compris, apprécié lentement. C’est une grande dame portant avec discrétion un nom tout plein d’histoire, et dont la race ne se décèle qu’aux délicates nuances d’une simplicité raffinée. …